INVIERNO, SOLO A VECES.

INVIERNO, SOLO A VECES.

Como siempre, o casi siempre

este invierno se parece a invierno.

A veces es todo gris, a veces demasiado frío,

pero sólo a veces, solo a veces

este invierno se parece a invierno.

Hasta en los pasos que se caminan,

hasta en el iracundo ruido de los huesos,

y en las miradas también, y en las miradas,

no en los ojos, porque los ojos no denuncian,

a veces este invierno se parece a invierno,

y en los bocas también, y en las bocas,

y a veces en los besos, porque esos sí denuncian,

y en los abrazos también, esos abrazos mal nacidos

en infructuosos molinos que arremeten sin vientos,

a veces este invierno se parece a invierno,

y qué decir de los cuerpos, esos destejidos

en la crudeza de las soledades completas,

y en la desgarradora sombra de los olvidos

tan desprovistas de aromas sin respuestas,

a veces este invierno se parece a invierno.

Y en la huérfana gota de cualquier cristal

que se muere sin encontrar un río,

como también en la ceguera dolida

de un solitario rayo sin rostro ni rastro,

a veces este invierno se parece a invierno,

o en la lengua desafinada de un paladar

anegado de cataratas de tinieblas,

o en el discurso inútil y sin ideología

de unas manos congeladas de ostracismo,

a veces este invierno se parece a invierno.

Como siempre, o casi siempre

este invierno se parece a invierno.

A veces es todo gris, a veces demasiado frío,

y digo solo a veces, y repito, solo a veces,

porque basta que se estremezcan las raíces

cuando apareces tú, tan provista de primaveras.

pintura Antonio Correa