LOS DESAMORADOS
De lunes a lunes, ellos,
los desamorados, se poseen de rutina,
la mesa se expresa sin sonrisas
las paredes tienen el tinte de la desalegría
los pasos retumban de fantasías idas
la cama se disfraza de circos aburridos
y en cada rincón, se anuda el automatismo.
Ellos, se nadan inertes y perezosos
en la costumbre de las mismas pieles,
se rozan sin sentidos, sin adyacencias,
se hallan sin hallarse, los labios mienten
de besos inconclusos y desocupados,
nada los alumbra ni los deslumbra
se viven sin vivirse, todo suena a silencio,
incluso aquellas palabras dichas al oído,
y ni siquiera la desnudez de lo extremo
los atrae de ojos cerrados,
se ven pero no se distinguen,
se distan y se rezagan
cuando el gozo los piensa lejos de allí.
De lunes a lunes, ellos, los desamorados,
se poseen de rutina, inclusive
en la mentira más allá de la puerta
cuando salen a la calle
corazón en mano
intentando confesar sonrisas
bajo la luz del día, del paisaje
de los transeúntes, de la vida.
Foto Antonio Correa
Cuando salen a la calle corazòn en mano
ResponderEliminarla rutina.......triste....vida....buen poema
beso a tu alma mi...poeta.