domingo, 17 de marzo de 2013

TIEMPO SEMPITERNO


TIEMPO SEMPITERNO 

Mientras se cruzan nuestras siluetas
desde el guiño que rezan los ojos
dentro de toda perfecta comunión
y en las adyacencias temblorosas,  
las tuyas, las mías y sus secretos,
traigo esas, mis certezas,
para robarte desde tus dudas
la constelación sumergida
de esos labios que exclaman
la libertad sin orillar fronteras.
Habrá de estallar el milagro
buscando encontrar la verdad.
El impacto de los cuerpos
sabrá a encendidas victorias,
la noche nos hará de luz
la luz nos untará de fuego
el fuego nos convertirá en lluvia
la lluvia nos sabrá a mares de sal
la sal nos enloquecerá de sed
la sed nos enjuiciará de hambre
y el hambre nos comerá juntos
y desde los dientes desesperados
el hambre nos morderá de alegrías
hasta concertarnos contiguos
tan concluyente y explosivamente
donde las complacencias y los suspiros
se sosiegan en el silencio,
en el silencio de lo épico y de lo eximio.




Pintura Antonio Correa

martes, 12 de marzo de 2013

NANORRELATOS


-------- NANORRELATOS------

-Los amantes-

Mientras se viven, se saben que están escapando.
………………………………………………………….

-El ego del escritor-

Dice, está todo escrito, menos esto.
………………………………………………………….

-El Hombre-

Buscaba horizontes. El horizonte lo encontró a él.
……………………………………………………………………….

-El vagabundo-

Camina más allá, tal vez desprovisto de certezas.
………………………………………………………………………..

-La cama-

A veces desnuda sueños, otras, maldice vacíos.
……………………………………………………………………….

-Negro tambor-

Repicaba alegrías, bañadas de tristezas de su pasado.
………………………………………………………………………………

-Piscis-

Su vida era nadar un camino de dos corrientes.
……………………………………………………………….

-El segundero-

Corre buscando la meta final, todavía no para.
……………………………………………………………………

-La soledad-

La creyó su mejor aliada, murió por ella.
…………………………………………………………………….

-La Luna Llena-

Feliz amamantaba la noche y las estrellas.
……………………………………………………………………

-Revolución de Katy-

Un poema. Un grito. Un puño alzado.
…………………………………………………………………..

-Ella y su mirada-

Extirpaba primaveras y soles a despertar.
…………………………………………………………………..

-El ajedrez-

Se residían en batallas hasta matar al Rey.
………………………………………………………………….

-Los desamorados-

De lunes a lunes se poseían de rutina.
………………………………………………………………….

-La llave perdida-

No encontró la manera de abrirse camino.
……………………………………………………………..

-El precio de su libertad-

Tenía sus manos ensangrentadas. Sonreía.
……………………………………………………………..

-El Che-

Aquella bala no lo mató. Lo vivió eternamente.
……………………………………………………………………..

-Sueño alcanzado-

En siete palabras abrazó a su Luna.
……………………………………………………………………..

-Coincidencia-

Se vieron, se provocaron, se amaron, se alejaron.
………………………………………………………………………

-Pueblo fantasma-

Allá no pasa nada, ni siquiera la vida.
………………………………………………………………………

-La pelota-

Amante de sus sueños, dormía entre sus brazos.
………………………………………………………………………

-Muerte del mosquito-

Cansado de recibir tantas puñaladas decidió asesinarlo.

………………………………………………………………………………….





foto Antonio Correa

SI PUDIERA


SI PUDIERA

Si pudiera recorrer descalzo
este cielo de caminos
estrellados de fugacidades
y atraparme en sus lluvias
para tomar de ellas su luz
y acercarme a ti en silencio
y desde el descuido inocente
de tu ternura amurallada
hablarte al cuello con la voz
que la brisa desnuda su vida,
y dejar que partícula a partícula
las horas hablen desde la mudez
en que se dialogan los labios
y para entonces
nos comiéramos los puntos
esos que se acuerdan
en las hipotenusas de tus músculos
de los míos e inversamente,
y sin preguntas al deseo
llegar a la cúspide del vértigo
entre las oscuras luces
de las sombras que adivinan
nuestros ojos cerrados
mientras los dedos
se auguran de piel
y convocar al desvelo
mientras se llueven
todas las alegrías secuestradas
en la sinrazón del pensamiento
y homenajear los límites
que se dibujan desde tus curvas
tan vírgenes de expectativas
ensayando complicidades
para celebrarnos sin omitirnos.
Ah, si pudiera,
pero sucede que no lo consigo
no lo alcanzo, no lo conquisto,
porque no me mojo
de lluvias estrelladas,
ni nombro a las voces de la brisa
para desarropar tu escote,
ni podemos conjugarnos
en el lado opuesto al ángulo recto
donde se acuerda lo inverso,
ni el deseo tiene respuestas,
ni el desvelo llueve de alegría
y ni siquiera los límites
se complacen de complicidades,
es que tan desolado
y de golpe y porrazo
me he despertado de un sueño.
Maldito santiamén
maldito instante
déjame  volver al sueño
en aquel tiempo y espacio
y bautizarme en el escenario
donde se congregan
de fertilidad enamorada
tu alma y la mía.




Foto Antonio Correa

MUJER


MUJER…

Mujer,
a la altura de mis ojos te quiero,
te quiero visible y lúcida,
semejante, compañera, solidaria
y desterrada de amarras te quiero,
te quiero en el mismo camino,
al mismo paso y al mismo tiempo,
pero autónoma
y revolucionaria te quiero,
te quiero constructora de rúbricas
imprimiendo huellas
desperdigando semillas
multiplicando amplitudes
y procreando sueños te quiero,
te quiero tangible y terrenal
en pie de avance te quiero,
con el cuchillo entre los dientes
pariendo historias
y revelada en coraje te quiero,
te quiero en celo
y guerrera desde tu seno,
tempestuosamente loca 
en el anidado fervor
del latido de tu cerebro te quiero,
te quiero poblada de huracanes
y en  la adoración
de tu ternura te quiero,
te quiero inundada de lluvias
destilando ríos y manantiales,
obsesionada de frescuras
de amaneceres y de cielos te quiero,
te quiero intrépida y sin límites,
desnuda de ti misma, horneada de pan
y en lo original de tu primavera te quiero,
te quiero equivalente y consonante
embarazada de tu libertad
y en tu creación agraciada te quiero,
y por último mujer,
te quiero mujer, hembra y puta te quiero
como hombre, macho y puto es el hombre,
así de literal, de preciso  y cabal te quiero.





Pintura Antonio Correa

QUÉ TE PARECE SI ESTA NOCHE


QUÉ TE PARECE SI ESTA NOCHE

Qué te parece si esta noche
despertamos los pernoctados
andenes donde se fusilaban
las yemas de los dedos suicidas
hasta devorarnos de murmullos
desequilibrados y emergentes
en la estación de todos los versos.
Tal vez nos esperen los esperados
pronósticos de augurios de sol
o las deseadas lluvias emancipadas
donde se desviven los rocíos a nacer
esos que entonan pianos en la piel,
o quizás nos pregonen  esos alfileres
que estimulan estremecimientos
en la acrobacia imaginaria del pubis
vaciando la simbiosis de la afinidad
en el más perfecto de los crímenes
donde el encanto de la complacencia
nos hace el más inocente criminal.
Qué te parece si esta noche
la atiborramos de simplicidad,
que tus ojos sean mi desnudez
y que los míos sean tu manifiesto
que tus labios sean mi humedad
y que los míos sean tu vicio
que tus manos sean mi libido
y que las mías sean tus senos
que tu lengua sean mis pezones
y que la mía sea tu sexo.
Qué te parece si esta noche
despertamos los atesorados andenes
desde la vía del reencuentro
y nos comprimimos de certidumbre
en la confidencia explícita de la poesía
desde la estación de todos los versos.





Pintura Antonio Correa

LOS DESAMORADOS


LOS DESAMORADOS

De lunes a lunes, ellos,
los desamorados, se poseen de rutina,
la mesa se expresa sin sonrisas
las paredes tienen el tinte de la desalegría
los pasos retumban de fantasías idas
la cama se disfraza de circos aburridos
y en cada rincón, se anuda el automatismo.
Ellos, se nadan inertes y perezosos
en la costumbre de las mismas pieles,
se rozan sin sentidos, sin adyacencias,
se hallan sin hallarse, los labios mienten
de besos inconclusos y desocupados,
nada los alumbra ni los deslumbra
se viven sin vivirse, todo suena a silencio,
incluso aquellas palabras dichas al oído,
y ni siquiera la desnudez de lo extremo
los atrae de ojos cerrados,
se ven pero no se distinguen,
se distan y se rezagan
cuando el gozo los piensa lejos de allí.
De lunes a lunes, ellos, los desamorados,
se poseen de rutina, inclusive
en la mentira más allá de la puerta
cuando salen a la calle
corazón en mano
intentando confesar sonrisas
bajo la luz del día, del paisaje
de los transeúntes, de la vida.




Foto Antonio Correa

POEMA CAUSADO


UN POEMA CAUSADO

Llagan los silencios
que profieren independencia
anunciándose sin deletrear
desde la castidad de sus voces mudas.
Se buscan para montarse,
y se sobreviven  en palabras
que desean construirse en versos.
Repentinamente se beben,
de ruidos, de longitudes,
de concordancias sin secretos,
comienzan a abrazarse
urdiendo trampas con los verbos
deshilvanando pausas y puntos
tejiendo intrigas donde confluyen
a la orilla de cualquier nacimiento.
Los silencios ríen, se desean, se gozan
y se engarzan en simulacros
cuando el sudor de las liberadas voces
hormiguean de chispas inmortales
anunciando en esta noche de ceremonia ,
la parábola trascendida de un poema.




Foto Antonio Correa