DUDAS EXISTENCIALES

DUDAS EXISTENCIALES

¿Adónde van los ríos sin retorno?

esos, que nunca hacen el amor

ni con el océano ni con la lluvia,

¿adónde las palabras ilimitadas?

esas, que eyaculan sonetos de verborragia

pero que no ocasionan el parto de un poema,

¿y esos, los centavos de propina?

que no partieron y se desvanecieron

en el bolsillo de la víbora que se arrastra.

¿Adónde van las noches no trasnochadas?

esas, que se duermen en la aridez del lecho

tan sepultadas de frío como un abrazo de ataúd,

¿adónde esos milagros que creemos?

con ese fervor que no consultamos

en la hora del raciocinio y de lo absurdo,

¿y esas maderas muertas a la sombra

de no saber nacer en el cuerpo de una guitarra,

adónde van? ¿ Adónde van?

¿Y los gatos sin azoteas?

¿y los sonámbulos sin noches?

¿y las preguntas sin respuestas?

¿y los muertos sin dios?

¿adónde el fuego en su huida?

ese, que el humo y la ceniza lo evidencia,

¿adónde el tranvía de los segundos?

ese, que nos pasa por la vereda de enfrente,

¿y los sapos que no besan?

¿y las ratas sin humanos?

¿y las llaves sin puertas?

¿y la memoria herrumbrada?

¿y el sexo sin fantasía?

¿Adónde van, adónde?

¿Será que también allí van y se mueren

los besos que nunca damos?

¡Y si me besas! ¡Y si nos besamos!

Autorretrato

INVIERNO, SOLO A VECES.

INVIERNO, SOLO A VECES.

Como siempre, o casi siempre

este invierno se parece a invierno.

A veces es todo gris, a veces demasiado frío,

pero sólo a veces, solo a veces

este invierno se parece a invierno.

Hasta en los pasos que se caminan,

hasta en el iracundo ruido de los huesos,

y en las miradas también, y en las miradas,

no en los ojos, porque los ojos no denuncian,

a veces este invierno se parece a invierno,

y en los bocas también, y en las bocas,

y a veces en los besos, porque esos sí denuncian,

y en los abrazos también, esos abrazos mal nacidos

en infructuosos molinos que arremeten sin vientos,

a veces este invierno se parece a invierno,

y qué decir de los cuerpos, esos destejidos

en la crudeza de las soledades completas,

y en la desgarradora sombra de los olvidos

tan desprovistas de aromas sin respuestas,

a veces este invierno se parece a invierno.

Y en la huérfana gota de cualquier cristal

que se muere sin encontrar un río,

como también en la ceguera dolida

de un solitario rayo sin rostro ni rastro,

a veces este invierno se parece a invierno,

o en la lengua desafinada de un paladar

anegado de cataratas de tinieblas,

o en el discurso inútil y sin ideología

de unas manos congeladas de ostracismo,

a veces este invierno se parece a invierno.

Como siempre, o casi siempre

este invierno se parece a invierno.

A veces es todo gris, a veces demasiado frío,

y digo solo a veces, y repito, solo a veces,

porque basta que se estremezcan las raíces

cuando apareces tú, tan provista de primaveras.

pintura Antonio Correa

AMALGAMA

AMALGAMA

Ella,

se emigró hacia las puertas desesperadas

de un abrazo, ese que le era tan esquivo.

Él,

le confió sus orígenes de par en par.

Le absolvió su devastada mirada,

tan sin llaves, tan trivial de musicalidad 

condonándola con un ramillete de soles.

Desde los acordes implacables de sus pies

él, le vistió el camino para la ocasión,

abrió su paraguas con la cadencia del albergue,

le ofreció sin cálculos el tiempo de las nubes

y desmontó los postigos de todos los eclipses

para despilfarrar, sin a veces y sin pausas el azar.

Ella, supo entreabrir una pestaña en sus labios

para escribir desde la sequía de su lluvia

augurios de melodías en un cielo abierto,

y recogió del mar desangrado, esos escándalos

que le arrimaban a sus piedras lanzadas

la alegría de sentir mojados sus encantos.

Más, a partir de todos esos entonces

nunca ni jamás supieron quién se emigró,

quién se confió de par en par

quién tenía las llaves o la musicalidad

quién un ramillete de soles,

de quién eran los pies implacables

de quién el camino vestido,

quién fue paraguas y quién albergue,

de quién el tiempo de las nubes

de quién los eclipses y el azar

de quién los labios de lluvia

de quién los augurios de cielo

de quién el mar y los escándalos

de quién la alegría y el encanto.

Simplemente saben, que se existen.

pintura Antonio Correa

TESTIMONIO IRREFUTABLE

TESTIMONIO IRREFUTABLE

Podremos sabernos

de cualquiera de las maneras.

Por ejemplo, cuando nos vuelan los pájaros

en el viento del vientre,

cuando se desvelan los vinos

en la oración salvaje de un beso

o cuando humea de complicidad la lluvia

en la creación cautiva del apetito.

De tantas y muchas cosas más podremos percibirnos,

incluso desde la adhesión visible del ombligo mutuo.

Así y todo, también nos existe

esa manera de dominarnos

esa, la de agazaparnos en la sed de la estampida

cuando nos prostituimos en el vicio sin ley,

o esa, cuando se aturden sin miedos

la ortografía y el incendio perfecto

de los demonios amanecidos de viajes,

o aquella, cuando se provocan de tactos sin páginas

las caderas sin testamentos de la coincidencia.

Pero al fin  y al cabo, solo nos basta una manera

para conjurar la creación maldita del universo

despertar, y mirarnos a los ojos.

pintura Antonio Correa

PRESENCIA

PRESENCIA

Sé que estás aquí,

calibrando mis hojas vacías

mientras las estrellas se escurren,

y que me dominas desde el rumor de la gloria

a los pies de mis charcos gastados.

Sé, que aunque me huyas

la juventud de mis sentencias

tendrá la rúbrica de lo pendiente,

y entre lo desconocido y la ocasión

habrán intentos de lenguajes

que en una desaforada tentación de resistir

cruzarán la línea de cualquier exilio.

Siempre estarás con tus bolsillos de lunas

desperdigando orgasmos de noches únicas

en la cornisa de los labios del sueño mío.

Habrá de mantenerse el crepúsculo en mi sangre

habrá de remontarse como siempre la agitación

habrá de permanecer la adicción de pertenencia.

Sé, que también más allá de mis hojas vacías

estás en las pupilas de todos los colores

donde se arden  las amapolas y los suicidios,

donde se exaltan las palabras y los sentidos.

pintura Antonio Correa

NADA QUE PENSAR

NADA QUE PENSAR

La pronta referencia se devasta

en el hurto premeditado de cada letra

que exprimo en la vastedad de tu cuerpo

cuando te me devuelves desnuda.

Tu literatura  sabe a silencios y a lluvia

se transcribe en ruidos de cielos que crujen

y en recodos de amapolas bebidas.

La pronta elegía de mis labios

se moja de sales que amenazan de claros

y de tempranos cantos de brisas.

El mundo de cielos que se dibuja en ti

no repara en acantilados ni en naufragios,

el aire, es un páramo de calientes voces.

Cada surco es una ventana al viento,

pasaje al extravío de la verdad.

El tiempo solo sabe a osadía y a gloria revoltosa.

Me basta con intentar incinerarme en el instante.

Dentro de un rato será mañana, no hay nada que pensar.

Autorretrato

A LA ESPERA DEL SOL

A LA ESPERA DEL SOL

Por acá se tuerce la noche en la esquina

un gato rasguña el silencio dormido,

el arrabal se masca dos fugitivos

y la nada es un todo sin rumbo fijo.

Por si acaso, los pies atacan los charcos de luna,

los intentos desgastan las palabras vencidas,

ni yo, ni nadie, reconcilia  las ramas desnudas

con este invierno sin vientre ni manuscritos.

Las aceras son unas lágrimas de olvidos

ninguna huella tiene el contraste íntegro

solo caben las escaleras sin clausuras

a un tiempo que tiene acasos furtivos.

Y en el fondo allí, al final, la niebla,

la impenetrable niebla y el desierto  

sacude la carne hambrienta de los perros

que se desgarran en aullidos de desconsuelo.

foto Antonio Correa

CANCIÓN DE ELLOS

CANCIÓN DE ELLOS

Dos voces

dos páginas

dos sueños

un camino.

Dos mundos

dos ventanas

dos laberintos

un latido.

Dos puertas

dos bocas

dos cuerpos

un sentido.

Dos soles

dos vientos

dos lluvias

un motivo.

Dos verbos

dos libros

dos tiempos

un sonido.

Dos hijos

dos lobos

dos ríos

un suspiro.

Dos ruidos

dos silencios

dos fuegos

un estampido.

Dos países

dos fronteras

dos lugares

un epílogo.

Dos canciones

dos pinceles

dos pájaros

un aullido.

Dos poemas

dos fiestas

dos vientres

un destino.

Dos estaciones

dos parábolas

dos metáforas

un aforismo.

Dos voces

dos páginas

dos sueños

un camino.

foto Firulette Diseños

UN CALENDARIO SIN VENCIMIENTO

UN CALENDARIO SIN VENCIMIENTO

No hubo simbiosis más concreta

que tus labios y los míos aquel dieciséis.

Todo quedó impreso para siempre

en la corporación explicita del primer beso.

El camino a mis pies se echó a andar,

tus huellas empezaron a ser las mías.

Hoy, la vida me sigue haciendo un guiño

desde el latido exacto donde tú y el amor,

con la precisión sin cálculos de la poesía

me desvelan de equilibrio y de alegría.

Pintura Antonio Correa

LLUVIA DE AGOSTO

LLUVIA DE AGOSTO

Si la lluvia,

ésta de agosto nocturno,

te excita a salvaguardarte, ven.

Acude arropada de sueños

esos sin cálculos y sin cadenas,

acude desalineada en tus círculos

y que la intemperie de descargas

te traiga inventada de literaturas.

No dejes que se evapore tu piel húmeda

hasta que te asalten los lobos sin lunas.

Habrá ceremonias al dios del trueno

y sobredosis en la adicción al desequilibrio.

El mundo detrás de las ventanas

se poblará de pájaros sin cárceles,

las ráfagas cuerdas se desviarán

sin pretextos en la razón del anhelo

y el cielo se guardará para si

la certidumbre de un tiempo único.

De este lado, y en dirección a la libertad

los cuerpos obedecerán al aliento del instinto

y el equilibrio, acudirá al templo del sexo.

pintura Antonio Correa

UN HILO DE FUGA

UN HILO DE FUGA

Ya no tiene más palabras

se ha quedado sin sus verbos

sin sus andenes por donde escapar

se ha quedado sin puntos suspensivos

y de los otros, esos que reviven la pausa

no tiene léxicos para expresar

nada puede pronunciarse desde él

ni tan solo una puerta por abrir

ni siquiera la multitud del sonido

nada, ni el movimiento desesperado

del último intento por llegar al vértice.

Le pesan el barro en sus pies,

las cenizas en sus manos,

y la puta sombra del vacío que lo enluta.

La cuestión de lo insalvable lo golpea sin cesar.

El polvo cansado de un camino marcha tras

y el frío agosto de todos los inviernos

le guiñan sin escrúpulos.

Pronósticos sedientos de ansiosos gusanos

se disfrazan de fantasmas en su reloj.

Una pensión al olvido lo ejecuta sin piedad.

Su odisea pende a merced del milagro.

Más, la locura con rezos a dioses que no existen,

el pulso desinhibido de un vino resistido

que moja la paradójica contracara de su teatro

y la noche que escupe su aliento a tabaco mordido

resucita su resistencia en el pálpito exacto

donde un hilo a la fuga es todo lo que tiene.

El corazón es su resistencia. Su fuga se nombra poesía.

La escribirá con latidos y los gusanos no tendrán que comer.

pintura Antonio Correa